Capítulo 5 de 16

La hija que sí me cuida

Si alguien busca a mi hermana en Facebook, va a encontrar a la mejor hija de Saltillo.

Videos de Karla peinando a mi mamá. Karla llevándola a misa a San Esteban. Karla sirviéndole un caldo de pollo con el texto: “Cuidar a tu mamá no es una obligación, es un privilegio 🙏”. Ese video tiene once mil reacciones.

Rocío estaba ese día en casa de mi mamá. Me contó que Karla repitió la escena del caldo veinte veces, hasta que la luz de la ventana le quedó bien. Cuando terminó de grabar, el caldo ya estaba frío. Mi mamá no se lo comió.

Así es Karla. Dulce frente a la cámara. Lo demás no se graba.

Una vez me pidió prestada una camioneta de reparto “para llevar unos centros de mesa a un salón de Arteaga”. Me la regresó tres días después, sin gasolina y con la puerta de atrás sumida. Dijo que había sido el viene-viene del estacionamiento. El viene-viene, según ella, también se había llevado el gato hidráulico.

Otra vez, doña Pacita me contó que Karla se había quedado platicando con ella en el mostrador, muy amable, preguntándole por sus nietos. Y en medio de la plática, como quien no quiere la cosa:

“Oiga, Pacita, ¿y como cuánto vende la panadería en un día?”

Pacita, que lleva treinta años despachando conchas, le contestó que no sabía, que ella nada más cobraba. Y luego vino a decírmelo, secándose las manos en el mandil, con cara de que algo no le había gustado.

Pero lo que de verdad nos separó fue agosto de 2023.

Karla quería poner un local para Detalles Karla en la calle Hidalgo, con aparador y bodega. Me pidió prestados ciento cincuenta mil pesos. Yo apenas estaba terminando de pagar la deuda del horno y no los tenía. Se lo dije así, tal cual.

Ella ya había dado ochenta mil de depósito para el local. Los perdió.

Me buscó en la panadería, a las seis de la tarde, con los ojos rojos.

“Tú te quedaste con todo lo de papá y a mí no me prestaste ni para empezar.”

“Karla, yo estoy pagando esa panadería. Cada mes. No me quedé con nada.”

“Ocho mil pesos al mes, Fabián. Lo que gana cualquier mesero. Mi mamá te la dio regalada y ni te das cuenta.”

Se fue sin despedirse. Desde ese día, mi hermana dejó de decirme “hermanito”.

Mi mamá tampoco se quedaba atrás, aunque a su manera.

A Rocío, desde el día de la boda, le dice “la de Ramos Arizpe”, como si Ramos Arizpe quedara al otro lado del mundo y no a veinte minutos. A Mateo nunca le dijo “mi rey” ni “mi cielo”. A Sofi, sí. Desde que nació.

En el cumpleaños cinco de Mateo, mi mamá llegó a las ocho de la noche, cuando ya nos estábamos despidiendo de los invitados. Sin regalo. “Se me hizo tarde, mijo.”

En el cumpleaños seis llegó a tiempo. Traía una bolsa de plástico. Adentro venía un carrito de bomberos con una llanta chueca y el nombre de Thiago escrito en el fondo con plumón.

Mateo le dio las gracias. Le dio las gracias como si fuera nuevo.

Yo no dije nada. Ni una palabra. Pensé que, si me callaba, la próxima vez sería distinta.

El martes 13 de octubre, tres días después de la fiesta, doña Pacita me llamó a la bodega mientras yo revisaba la masa madre.

“Fabián, ¿le puedo decir algo? A lo mejor no es nada.”

“Dígame.”

“En agosto, un día que usted fue a Monterrey por la refacción del horno, vino el señor Joel, el esposo de su hermana. Con otro señor. Un señor de lentes, bien vestido, con una camioneta blanca. Se pararon aquí enfrente y midieron la fachada con uno de esos aparatitos de luz roja. De la esquina a la puerta del vecino.”

“¿Le dijeron algo?”

“El señor Joel me saludó. El otro ni me volteó a ver. Nada más le dijo a Joel: ‘El frente sí da’.”

Me quedé con la espátula en la mano.

“¿Por qué no me dijo antes, Pacita?”

“Porque pensé que usted sabía. Es su cuñado.”

Esa noche, mientras lavaba la batidora, el celular de Rocío empezó a sonar sin parar. Mensajes. Uno detrás de otro.

Ella lo miró y se puso pálida.

“Fabián. Karla subió un video.”

No era el mismo video de la fiesta. Era un pedazo.

No se oía a Mateo preguntando por sus velitas. No se oía a mi mamá diciendo “Lo suyo, la próxima vez”. Empezaba justo en mi cara, apretando la quijada, y terminaba con mi espalda saliendo por la puerta de cristal, de la mano de mi hijo.

Encima, con letras blancas:

“Cuando tu hermano deja a tu mamá llorando en el cumpleaños de su nieta 💔 Hay hijos que solo aparecen cuando les conviene.”

El jueves a las once de la mañana, una señora con una carpeta bajo el brazo se paró en el mostrador de la panadería, entre las charolas de pan de pulque.

“Busco al señor Fabián Echeverría Saldaña. Vengo del Juzgado Segundo Civil.”

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