Capítulo 1 de 16

La mano en el aire

Era el cumpleaños sesenta y dos de mi suegra.

Sábado 10 de octubre. Treinta invitados en el salón grande de la casona, en la calle 59, en el centro de Mérida.

Yo llevaba en la cocina desde las cuatro de la tarde.

Cochinita pibil para treinta. Relleno negro. Un pastel de tres leches de dos pisos, porque doña Eugenia dijo que uno de un piso “se ve de pobres”.

La mesa del salón mide once metros. La mitad tenía el mantel de lino bordado de mi abuela Pilar. La otra mitad, la madera sola.

El mantel no alcanzó. Nunca alcanza. Mi abuela lo mandó hacer en 1961 para veinte personas, no para treinta.

Mi esposo, Leandro, no se levantó de la silla en toda la noche.

Se reía con sus primos. Pedía más cerveza levantando dos dedos, sin voltear. Estaba sentado justo debajo del retrato de mi abuela, ese óleo grande con marco dorado donde ella aparece a los treinta años, con su rebozo azul y las manos cruzadas.

Yo no podía dejar de mirar ese cuadro.

Llevaba tres semanas sin poder dejar de mirarlo.

A las nueve en punto, doña Eugenia se puso de pie con su copa de vino tinto.

Traía su saco color vino, sus aretes de perla, su anillo de oro grueso y, en la muñeca, el rosario de filigrana que nunca se quita.

“Gracias a todos por venir a la casa de mi hijo.”

Aplausos. La tía Bertha, su hermana mayor, levantó su copa. Yazmín, mi cuñada, grababa todo con el celular para su Facebook.

“Y ya que estamos en familia…”, siguió mi suegra, y me buscó con los ojos. “Araceli anda diciendo que quiere traer a un perito. Para contar los muebles, los cuadros, los platos. Todo. Como si aquí hubiera rateros.”

Algunos se rieron.

“En la casa de mi hijo nadie viene a contar mis cosas.”

Treinta caras voltearon a verme.

Yo tenía en la mano la jarra de horchata. La dejé sobre la mesa, despacio.

Seis años había callado. Seis años de “la casa de mi hijo”. Seis años sirviendo platos en mi propio comedor.

Esa noche no pude.

“No son sus cosas, doña Eugenia. Y no es la casa de su hijo.”

El silencio fue tan grande que se oyó el ventilador del techo.

Mi suegra dejó la copa. Se le pusieron rojas las orejas. Empujó la silla hacia atrás, se levantó y levantó la mano.

Le agarré la muñeca en el aire.

No sé cómo. Fue el cuerpo, no yo.

“¡Dios mío!”, gritó la tía Bertha.

Sentí el rosario de filigrana frío contra mis dedos. La miré a los ojos y le hablé despacito, para que solo ella oyera bien cada palabra.

“No me vuelvas a tocar.”

Doña Eugenia se quedó con la boca abierta. En sesenta y dos años, nadie le había detenido la mano. Ni su marido, que en paz descanse. Ni sus hijos. Nadie.

Entonces habló Leandro.

No se levantó. Estaba recargado en la silla, con media sonrisa, como quien ve un pleito en la tele.

“¡Suéltala!”

Eso fue todo. Ni “¿estás bien?”. Ni “mamá, siéntate”. Ni siquiera se paró.

La solté.

Mi suegra se sobó la muñeca y miró a todos lados, buscando quién la defendía.

Yo me quedé mirando a mi esposo. Un rato largo. Él sostuvo la sonrisa un segundo, luego desvió la mirada hacia su cerveza.

Me quité el anillo de bodas.

Lo puse sobre el mantel de mi abuela, en la parte bordada con flores de henequén.

En la mano me quedó solo el otro anillo. El de ella. Un aro de oro viejo con una piedrita verde, que me dejó junto con todo lo demás.

Nadie dijo nada. Ni yo.

Miré el reloj de pared, el que está junto a la puerta.

Eran las nueve y catorce.

Y yo le había pedido a don Baltasar que entrara a las nueve y cuarto.

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