Capítulo 9 de 16

El video

El video duraba treinta y ocho segundos.

Lo había subido Yazmín a las ocho de la noche. Lo grabó ella misma, en la fiesta, con el celular que traía en la mano durante el brindis.

Pero no empezaba en el brindis.

No se oía a su mamá diciendo “la casa de mi hijo”. No se veía la mano de doña Eugenia levantándose.

Empezaba justo después. Con mi mano apretando la muñeca de una señora de pelo blanco. Con mi cara seria, de frente. Con mi voz:

“No me vuelvas a tocar.”

Y luego, en cámara lenta, la cara de mi suegra. Asustada. Sobándose la muñeca.

Encima, Yazmín había escrito:

“Así trata mi cuñada a mi mamá de 62 años, el día de su cumpleaños, en la casa de mi hermano. Mi mamá no ha dejado de llorar 💔🙏 Compartan para que se sepa quién es esta señora.”

Y me había etiquetado. Con mi nombre completo. Y el nombre de mi taller.

A las nueve de la noche tenía doce mil reproducciones.

A la medianoche, ochenta mil.

El lunes en la mañana alguien lo subió a un grupo de chismes de Mérida con doscientos mil miembros. Luego a otro. Luego a una página de noticias que pone “ÚLTIMA HORA” a todo.

El lunes en la noche, el video pasaba de cuatrocientas mil reproducciones.

Leí los comentarios hasta que me dolieron los ojos.

“Qué poca madre, a una señora mayor.”

“Y se dice arquitecta.”

“Ojalá la denuncien.”

“Por eso los hombres ya no se quieren casar.”

Alguien encontró la página de mi taller y me dejó doscientas reseñas de una estrella en una tarde.

El martes a las nueve de la mañana me habló la gerente del hotel Casa Kanté, una casona de la calle 62 que yo estaba restaurando desde agosto. Un contrato de quinientos ochenta mil pesos. Mi trabajo más grande del año.

“Araceli, de verdad lo siento. Los dueños vieron el video. Prefieren suspender la obra hasta que esto se aclare.”

“No es lo que parece.”

“Te creo. Pero los dueños no quieren su hotel en una página de chismes.”

Colgué y me quedé viendo la pared de mi taller, donde tenía colgados los planos del Casa Kanté.

El domingo en la noche, mientras yo estaba en la Fiscalía, doña Eugenia había ido a misa de siete a la iglesia de Santiago.

Me lo contó doña Chabela, que va a esa misa desde hace treinta años.

Mi suegra llegó con el brazo vendado. Se sentó en primera fila. Lloró durante todo el sermón. Al final, las señoras de la Tanda de la Guadalupana la rodearon como gallinas. Y frente al padre Gonzalo, con la voz quebrada, dijo:

“Me quiere echar a la calle. A mí, que la recibí como a una hija.”

El padre le dio la bendición. Las señoras la llevaron a cenar.

El martes 13, doña Eugenia, acompañada de Yazmín, fue al Centro de Justicia para las Mujeres.

Presentó una denuncia contra mí por violencia familiar.

Llevó el video de treinta y ocho segundos. Un certificado de una clínica particular que decía que le dolía la muñeca. Y su declaración: que yo la había agredido “sin motivo” frente a toda la familia y que vivía con miedo en su propia casa.

En su propia casa.

La licenciada Graciela me llamó esa tarde.

“Ara, esto es serio. Una persona adulta mayor que denuncia violencia, con video. El Ministerio Público tiene que protegerla. Puede dictar medidas.”

“¿Qué medidas?”

“Que no te acerques a ella.” Hizo una pausa. “O que salgas del domicilio.”

“Es mi casa.”

“Ya sé que es tu casa.”

Esa noche dormí mal, en el estudio, con la puerta cerrada con llave. Escuchaba abajo las voces de Yazmín y de su mamá, riéndose de algo en la tele.

El miércoles, Leandro no fue a trabajar. Se quedó en la sala de televisión, con el celular. No me dirigió la palabra.

El jueves 15, a las once de la mañana, tocaron el portón.

Eran dos agentes de la policía de investigación. Traían un sobre.

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